她的名字在風裡

她似遲暮的秋
在黃昏以後慢慢沉落
荒涼而憂傷
似被季節遺忘的一抹殘光
她是被放逐的流浪者
懷抱著一種
連自己都不曾開口的孤寂
她行走過荒原
鞋底沾著遠方的灰
她從不問路
彷彿世界本就與她無關
抑或她是神秘的流浪者
身上繫著一種
無人能解的未知
風從她的影子拂過
帶走她尚未說完的話
又替她留下另一個漂泊的方向
她仍始終如此
獨自前行於時間之外
緩慢消隱在世界之內
像一首沒有註解的詩
無法被完全理解
讀也讀不盡





小时候课堂上听到这句话,一直都不太明白。写文章有什么大不了?为什么是经国大业、不朽盛事?古人不也在取笑文人“手无缚鸡之力”,说什么“文人多败类”、“文人相轻”,…